Hay días en los que no se pronuncia palabra. En la noche es un alivio llegar a casa, y saber que en la cama se está bien, sola. Escuchar se vuelve cansado. Y a veces, hablar es sobrevalorado. Estoy hablando en otro idioma. Qué? No se habían dado cuenta?

No ha llovido en mucho tiempo. Demasiado.

Quiero sentarme y escribir, y no puedo.
Pues bien,
-risa-
ahora me doy excusas a mí misma.

Tranquila bebé, que todo lo que tiene que pasar, pasa.

Hasta que ello muera o uno muera con ello.
Y yo muero con ello.

Y esa es la mejor excusa.

Tranquila bebé, que todo lo que pasa, pasa.

El mundo se nos va haciendo más pequeño. A uno le crecen los pies y las orejas (y los ojos)
La boca no se abre tanto como antes. Empieza a doler la espalda. Las cosas empiezan a valer verga. Lo nuevo ya no es tan emocionante (mejor viejo conocido). El instinto ya no se cuestiona. Vos sabés. Son cosas que pasan. Uno está lejos. Mejor aceptarlo.

El infame martes de hedonismo cae miércoles este año.

no quiero decirlo.

todos estos días he pensado en él.
Citándolo como referencia a fracasos pasados.

el espacio se va vistiendo de largo plazo.
poco a poco

pero ha costado

pescado rabioso

Todo gigante termina exhausto
-spinetta

No es lo mismo aquí.
Pero nada ha cambiado.

si no alcanza, estorba?