cuál narrativa?
yo tengo el vicio de escupir palabras antes que componerlas. (no me gusta el vicio literario)
Estoy en el mundo equivocado, o metida en uno distinto al que realmente vivo.

yo sé que le gusta. si yo se lo enseñé.
todo hubiera sido diferente.
varios años después

cambios de nombre, direcciones, destinatarios.
lo mío no es mío, aunque él diga lo contrario.

Al final de ese día nos soltamos,
sin decirle a nadie.

(empiezan las despedidas)

Yo nunca había tocado algo tan duro, tan frío,
tan muerto.
I. era tan mía. Mía. De mí.

maldición. ahora quiero escribirle cartas a todos.

En que el cuerpo no me alcanza

Y éstos son los días en los que me entristece ver todo lo que no fue.
Y me arrepiento, sabés? Cambié de opinión, lo hubiera hecho todo distinto. Lo hubiera hecho todo antes, para no estarte cargando aún, ya te hubiera dejado caído. No estaría cargándote aún. Pero tengo el vicio de no querer aceptar pérdidas, asumo eso. Y siempre pasa (tampoco es que esta situación tiene algo de encanto), no es para sentirse especial ni mucho menos. Pero no te estaría cargando aún. Ya todo esto hubiera pasado. Y estaría concentrada en hacer cosas trascendentales en vez de quedar en blanco cuando una de tus cosas me encuentra. Y no me pesarían los brazos y las piernas cuando te veo (de lejos, porque una cercanía es imposible ahora), y no me estorbarían tanto tus brazos y tus piernas, pecho y espalda, piel y cabeza para poder leerte. Porque no puedo. Te sigo cargando, y estoy cansada. Me estorba toda tu falsa humanidad para leerte. El cuerpo de gigante que usás para esconderte. Y nunca va a ser bien. Ésto que hay aquí no es bien. No está bien.

Tirar un pedacito del otro a la mierda.
Des-crear necesidades.
Empacar.