No ha llovido en mucho tiempo. Demasiado.
El mundo se nos va haciendo más pequeño. A uno le crecen los pies y las orejas (y los ojos)
La boca no se abre tanto como antes. Empieza a doler la espalda. Las cosas empiezan a valer verga. Lo nuevo ya no es tan emocionante (mejor viejo conocido). El instinto ya no se cuestiona. Vos sabés. Son cosas que pasan. Uno está lejos. Mejor aceptarlo.
Hola, escribirle puede ser un tanto inapropiado, por eso no lo voy a hacer -pero quería decirle que estos últimos días he estado pensando en usted insoportablemente, he soñado varias veces con conversaciones que se ven más reales mientras duermo de lo que despierta sé que podrían ser, he ido a lugares a los que me hubiera encantado ir con usted, y la pasé bien sola, aún sabiendo que hubiera sido más divertido entre los dos, hasta los nombres de la gente que he ido conociendo tienen semejanzas terribles con el suyo, me hospedaron en una habitación que a usted le hubiera encantado, con el nombre de su ascendencia, y no dejo de querer buscarlo y hacer que ya se me olvidaron todas las cosas que tiene de mal - me escribo a mí, para que no se desperdicie lo que está adentro del pecho. Sabe?
Y éstos son los días en los que me entristece ver todo lo que no fue.
Y me arrepiento, sabés? Cambié de opinión, lo hubiera hecho todo distinto. Lo hubiera hecho todo antes, para no estarte cargando aún, ya te hubiera dejado caído. No estaría cargándote aún. Pero tengo el vicio de no querer aceptar pérdidas, asumo eso. Y siempre pasa (tampoco es que esta situación tiene algo de encanto), no es para sentirse especial ni mucho menos. Pero no te estaría cargando aún. Ya todo esto hubiera pasado. Y estaría concentrada en hacer cosas trascendentales en vez de quedar en blanco cuando una de tus cosas me encuentra. Y no me pesarían los brazos y las piernas cuando te veo (de lejos, porque una cercanía es imposible ahora), y no me estorbarían tanto tus brazos y tus piernas, pecho y espalda, piel y cabeza para poder leerte. Porque no puedo. Te sigo cargando, y estoy cansada. Me estorba toda tu falsa humanidad para leerte. El cuerpo de gigante que usás para esconderte. Y nunca va a ser bien. Ésto que hay aquí no es bien. No está bien.
